Errer est notre lot, Madame, perdus entre sentiers et venelles, suivant des pistes incertaines. Arbres et tours nous masquent le ciel. Les boues alourdissent nos pas. Des murailles de bois et de pierre nous cernent. Perdus, sans votre voix, Madame, entre l’errance et l’erreur.
Madame passe si vite dans l’autre monde que c’est son fantôme qui nous obsède. Et agrandit la nuit où nous allons. Aveugles et désespérés de langue.