Madame est la reine des philtres. Magicienne, elle trompe tous les froids. Sorcière, ses chochotis comme de noirs oiseaux hantent les forêts rouges du soir. Le vent qui les porte nous jette à terre, parmi les ronces. Lèvres déchirées, là meurent de pauvres mots.
Madame, vous avez lâché vos meutes qui font en nous de grands ravages, débusquant lièvres et daims, renards, loups et ours tandis que, précautionneuses, les vipères lancent leurs fils prudents dans l’herbe des pierres.