WERNER LAMBERSY
Lambersy Werner, Le chêne de Dodone IV
ou Le bazar de Werner
Né en 1941 à Anvers, Werner Lambersy est mort le 18 octobre 2021. Retour ligne automatique
En 2014 il m’avait envoyé un recueil de plus de 400 aphorismes, calembours, proverbes, et autres calembredaine, Le Chêne de Dodone, ou le bazar de Werner. Retour ligne automatique
Je n’ai retrouvé ce titre dans aucune de ses bibliographies, et les amis communs que j’ai interrogés ne savent rien de ce recueil.Retour ligne automatique
Quatre-cents phases qui seront mises en ligne jusqu’en novembre 2022, à raison d’une trentaine par mois.Retour ligne automatique
Je ne sais s’il aurait accepté cette proposition. Je supprimerai ce recueil du site si un.e ami.e proche me donne des raisons de le faire, ou s’il apparaît qu’un éditeur refuse qu’il apparaisse ici.
On n’en sortira pas ! Et c’est tant mieux ! Sinon que pourrait-on encore écrire.
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Tout « parle », alors nous nous accordons cette surdité qu’on appelle silence.
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À Vérité absolue, Mal absolu ; mensonge et vérité ne se contredisent pas.
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Beaucoup se vengent d’eux-mêmes en voulant faire le bonheur des autres.
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On ne peut pas plier une feuille plus de sept fois ; pour la langue, on ne sait pas !
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Le rythme doit faire trembler, comme une troupe au pas cadencé sur un pont.
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L’inconsolation de l’art ! Pas de beauté sans mélancolie : mais de quoi ?
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Le tanin du talent gâtera toujours le vin du génie.
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La forme la plus perverse du suicide est d’adhérer à une académie d’immortels.
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L’automne et les prix littéraires ont en commun la chute des feuilles mortes.
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J’ai une mauvaise santé de fer.
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Avoir charge d’âme suppose quelque chose de l’ordre des explosifs.
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L’âme n’existe pas, jusqu’au moment où l’on s’aperçoit qu’on l’a perdue.
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La vocation vient de la contemplation du vide sidéral d’une vie insignifiante.
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Les voyelles sont les œuvres vives, les consonnes, les œuvres mortes.
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Entente : les hommes font tout pour se détruire, les femmes pour les y aider.
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Ecrire consiste souvent à noircir la page blanche du jour avec l’encre de la nuit.
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En naissant, je serrais les poings ; mourant, je ne saurai toujours pas contre qui.
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Face à un autre miroir, un miroir n’est jamais seul (annexe à Confucius).
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Chez mon pharmacien, cette annonce « Vagins antigrippes disponibles ».
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Je suis utopiste, libertaire, mécréant, solidaire et solitaire par nature.
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Je ne suis pas prêt à supporter le mépris qui entoure le poème, mais je progresse.
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L’amour et la révolution passent mieux par les sens interdits.
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Et si les clavicules étaient d’anciens petits abreuvoirs à papillons.
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La lumière électrique vient d’installer son désert dans le ciel de la ville.
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Blessé, quand on lui demanda ; qui vous a fait ça ? Il répondit : un couteau.
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Poètes : ne vous inquiétez pas : vous êtes là ; simplement, ils ne le savent pas.
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Dans les ruisseaux d’eaux vives du temps, il faut pêcher à la mouche.
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On a toujours un bel avenir derrière soi.
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Poète, c’st moi qui le dis ; c’est comme la pissotière de Marcel Duchamp
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L’évolution voudrait que les plus faibles l’emportent par le nombre.
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L’infini est une façon pratique de parler de l’inachevé.
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En poésie, comme en musique, il faut garder, jouer la faute, la felix culpa.
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Ce matin, la lumière semble brancarder les blessés de la nuit.
