YVES UGHES
Station 3 encore
IL parle maintenant d’une hauteur blanche qui me paraît inaccessible sous la peau de mon visage mes taches rouges altèrent la pudeur des mots
le sang toujours semble lacérer le fleuve des jours obligatoirement la fleur des joues lacunaires se défait
(elle-même, c’est une anecdote incise, aimait bien la prostitution jusqu’à s’oublier ne plus être)
et IL va attendant que Ses cordes vocales deviennent harpe jetée dans la poussière
à la musique non plus je ne pouvais accéder
avec l’ambulance le cri s’éleva comme pour marquer l’arrivée du paralytique
chacun sortait l’obole de son corps comme chair vendue et c’était une mélasse à peine morale
le cou la glotte percés réclamaient la grâce du levain quotidien
de leur souffle ils encombraient l’entrée
par le toit le paralytique advint enfin comme trachéotomie du lieu