PATRICK QUILLIER
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À tout poète entêté qui soutient
Que la vie intérieure a sa valeur :
Celles et ceux qui dévalent la pente
De la haine avec délices trébuchent,
Celles et ceux cloîtrés dans leur folie
Dont ils font une aspiration au mal
Universel, sont décontenancés,
Interrompus qu’ils sont dans leur élan
À la façon d’un coup de téléphone
Intempestif. Les voilà enchantés
D’être de la légion des aveuglés,
Raison niée et amour ignoré :
Haut et fort, ils prêtent serment sur leur
Mensonge, et s’extasient de voir un glaive
Surgir devant avec son égérie.
(Icare dans sa chute n’est pas vu
Du bateau imposant qui suit sa route
Et le laboureur n’entend pas le choc
Ni le cri, ou s’il entend, il s’en moque.)